Темнота только сначала кажется непроницаемой. А потом, когда переборешь свой непонятный, беспричинный страх, понимаешь, что у нее есть начало и конец, у нее есть свой голос и, кажется, даже запах. Она сегодня пахнет свежестью, лесными травами и туманом с далеких озер. А иногда у нее бывает запах свежих простыней и душистых волос…А иногда она пахнет металлом и кровью – чужой и твоей! Но это все не теперь…Теперь – только туман и пронзительный аромат смятой зелени…Свежо, прохладно, веет ветерком…Восточный ветер не спрашивают о вестях…Его слушают…Я слышу…
Под моими ногами чуть шелестит высокая, удивительно мягкая трава. Ее голос шепчет слова, понятные и близкие – какие ни один человек тебе не скажет. Ночь говорит только то, что ты хочешь услышать здесь и сейчас. Наутро она отречется от своих обещаний и растает, но здесь и сейчас – она сделает тебя королем. Королем на час.
Далекий лес, темные холмы…Луна кружит над моей головой, похожая на птицу, летящую вслед моим шагам. Она не отстает ни на шаг. Она - лучший спутник. Небо над головой холодно и прозрачно. Теперь, ночью, видно, какое оно бесконечное и бездонное. Звезды отрешенно мерцают – людские проблемы им чужды. Они настолько равнодушны, что кажутся ледяными осколками на черноте небес. От них ощутимо веет неприступностью и непреклонностью. Ты будешь идти за своей звездой всю жизнь, и она будет улыбаться тебе и звать все дальше за собой, но когда ты оступишься и увидишь прямо перед собой глаза смерти, она останется так же холодна и так же равнодушна. Но и такая – она будет неизмеримо прекрасна, эта твоя звезда…
Плачущий голос скрипки плывет над лесом. Иногда к нему вроде бы примешивается прекрасный, неземной прелести женский голос. Это звучит немного жутковато, но это красивее всего, что мне когда-либо приходилось слышать. Говорят, некоторые искали, кто это поет. Некоторые, говорят, даже находили. Упокой, господь, их душу. И никто из живых не знает, откуда эта ночная песня – всегда одна и та же, и в то же время – каждый раз новая…
Впереди вырастает темная громада – старый храм. Все ушли отсюда, и дорога заросла травой по пояс. Никто уже и не помнит про это место, а вот я – до сих пор помню. И хожу сюда, когда мне совсем уж плохо. Я вступаю в темные пределы храма, посвященного неизвестным богам. Мои шаги гулко отдаются под сводчатой крышей.
Дух разрушения, витающий здесь, настолько явен и очевиден, что и ночной мрак не в силах его скрыть. Сквозь разрушенную крышу поблескивают звезды. Мои ноги тонут в толстом слое известковой крошки, покрывающей пол. Алтарь расколот надвое. По углам – горы застарелого мусора. Трава постепенно крошит потемневший от времени мрамор…
Летучие мыши не пугаются меня – они здесь полноправные хозяева. А я кто? Ночной гость, который, едва забрезжит рассвет, уйдет, чтобы не вернуться еще несколько лет. Я всего лишь странник в этой темноте и не всегда знаю, куда приведет меня мой путь.
Я сажусь на уцелевшую мраморную скамью и обхватываю колени руками. Странно, но сидеть здесь совсем не холодно. Наоборот, какое-то тепло разливается по телу, словно после глотка вина. Тихо…Только неизвестная мелодия все еще звучит, теперь совсем уже еле слышно.
Тебе понравилось бы здесь. Я знаю. Я помню тебя. Хотя то, что хранит моя память, уже начинает потихоньку стираться. Вот имени твоего я не помню…Или просто не знаю? Это неважно…Я помню только твои глаза, в которых отражался какой-то нехороший оранжевый свет. И твой голос – сбивчивый, нервный… Я знаю, что я любила тебя. Странно - когда я любила тебя, я не знала об этом. А теперь, когда поняла – уже больше не люблю. Можно ли любить призрак из воспоминаний, оставшийся в другом мире, в другой жизни?
Знаешь, иногда мне снятся, смущая меня, какие-то ночные города, освещенные предательским светом неоновых вывесок. И какой-то дом, где мы с тобой жили. У нас не было одеяла – и мы заворачивались в бархатную тяжелую портьеру, снятую с нашего же окна. А продавленный диван так и норовил взбрыкнуть и сбросить нас на пол. Мы смеялись и любили друг друга так, как нам хотелось. И кто-то приходил к нам, и мы к кому-то приходили, а время словно бы обтекало нас стороной. А я была такой непостоянной и веселой, и совсем не понимала, что это и есть счастье. Теперь понимаю – но все прошло. Теперь наша постель – чужая постель, а наш расстроенный рояль, на котором ты играл мне музыку собственного сочинения, - чужой инструмент. Остались воспоминания…и этот темный мрамор, над которым тоже властно время, хотя камни стареют медленнее, чем люди.
Ветер гуляет по развалинам храма, пугая летучих мышей, шелестит травой, завывает в узких щелях, как пойманный зверь. А мне пора. Над лесом уже светится узкая светлая полоска, а луна скрылась за горизонтом. Песня скрипки стихла, замерла до следующей ночи. А я иду дальше. Свободна. Но что-то еле заметно стучит в виске. Это не тоска – так легкая грусть. Возврата нет. Прости меня. Это не поздно сказать и сейчас – я тебя люблю. Люблю, но не сейчас, а тогда. А теперь – прощай: дорога уже нетерпеливо свивает свои пыльные завитки и ждет меня. Я не могу обмануть ее ожиданий, понимаешь? Много лет назад она пришла и сказала – «ты моя». Так и вышло. Может быть, я еще вернусь сюда…Ты только жди. Будешь?


(по мотивам песен хиппушки-Умки)

Night-strider ©

назад на Мои рассказы
главная